Esa moneda aún no ha caído

Mientras el mundo cambia a mi alrededor yo me muestro impaciente por acabar. Decido dar un paso, otro, y allá lo veo todo de nuevo.
Mientras el tiempo pasa yo me doy cuenta de lo inexplicable que es que nadie me vea aquí de pie. Casi deseo ser un estorbo, que alguien me toque aunque sea para apartarme.
Mientras todo sigue igual yo me encojo, estiro la mano para tocar a alguien, rozarlo con mis dedos.
De entre el ruido, alguien deja caer una moneda sobre mi mano.



La pelota que arrojé
cuando jugaba en el parque
aún no ha tocado el suelo.

¿Dónde quedó Atrás?

El escritor es un ingenuo que se cree capaz de imponer al resto su visión del mundo, hasta que un día tiene el valor suficiente para releer su obra y desprecia al idiota que escribió algo tan corrupto pero tan admirable. Ya no volverá a escribir con esa pasión y ese arrojo.
El escritor se traiciona a cada palabra. Es el marido infiel de la belleza.


¿Existe algo más vacío que el cajón donde solías guardar el opio?