En la ciudad de donde vengo hay respuestas

¿Sabe quién soy yo?

Yo soy la última fila, el que otorga. Soy esa persona que cree que el mundo se solucionaría con la palabra, pero prefiere el silencio.
Las voces se alzan con un objetivo, por un motivo. Gritar tu nombre no te hará ser más tú, sea quien sea ese.
No es cuestión de quién tiene razón. Dadme el tiempo y os daré conciencias. Se trata del sentido de esas voces en alto.
El mundo cambia sin nuestro permiso. Sigámosle el rumbo. Que sea por una vez él mismo quien hable.
Por eso, yo no soy nadie, ni me siento capaz de decirle a alguien que está equivocado.

Pero que ninguno de ustedes me pida silencio después de una pregunta.



"La vida humilla a todo el mundo y muchos son fuertes en el punto de ruptura, pero a los que no se doblegan los mata, y mata a los muy buenos y muy gentiles y a los muy valientes con imparcialidad".

La culpa de viajar

No vengas conmigo. No me sigas. No trates de encontrarme, no te ates a tu esperanza en mí.

Me voy lejos, no me esperes despierta, no esperes por mí.

Este es el castigo por irme, la culpa de viajar.

Los aeropuertos están llenos de tu ausencia, con sus voces como cadenas, su te vas a arrepentir. Yo les quito importancia y me lanzo a viajar, a conocer mundo sin pensar en ti.

Pero ya estoy lejos, tú vuelves a mí. Casi como por casualidad me saludas, con otra cara, otra voz, otro cuerpo que disfruta haciéndome sufrir.

¿Serás tú ella? En este sitio que nada tiene que ver con aquél donde te conocí.

Me miras. Pero callas. Ya no quiero volverte a ver, ya no quiero viajar más, pero qué puedo hacer, viajaré. Y tú estarás observando allí.

Aquella carta que no me atreví a escribir empezaba con un lo siento. Pero escogí pasar frío, preferí ser sin ti.

Por eso te escribo ahora. No viajes, no me busques. No te atrevas, no te lances, no me quieras, no te acuerdes de mí. Y aunque te lo pida desde el otro lado del mundo que nos separa, no me esperes dormida, pero no sueñes sin mí.


"I can never go home anymore"

Esa moneda aún no ha caído

Mientras el mundo cambia a mi alrededor yo me muestro impaciente por acabar. Decido dar un paso, otro, y allá lo veo todo de nuevo.
Mientras el tiempo pasa yo me doy cuenta de lo inexplicable que es que nadie me vea aquí de pie. Casi deseo ser un estorbo, que alguien me toque aunque sea para apartarme.
Mientras todo sigue igual yo me encojo, estiro la mano para tocar a alguien, rozarlo con mis dedos.
De entre el ruido, alguien deja caer una moneda sobre mi mano.



La pelota que arrojé
cuando jugaba en el parque
aún no ha tocado el suelo.

¿Dónde quedó Atrás?

El escritor es un ingenuo que se cree capaz de imponer al resto su visión del mundo, hasta que un día tiene el valor suficiente para releer su obra y desprecia al idiota que escribió algo tan corrupto pero tan admirable. Ya no volverá a escribir con esa pasión y ese arrojo.
El escritor se traiciona a cada palabra. Es el marido infiel de la belleza.


¿Existe algo más vacío que el cajón donde solías guardar el opio?

Imbéciles con armas

Y va el imbécil y dispara, como si eso fuera a hacerme daño.


Creo que he hecho saltar el botón de la bragueta.

Revolución era aquello que le llamaban...

Era el líder de una revolución mundial, y poco antes del Golpe de Estado final me di cuenta. Seguía en mi habitación.


"La hora ha llegado, pero no el hombre"

Microrrelato I

Para cuando se dio cuenta de que yo no era su marido ya quería el divorcio. Fue una luna de miel nefasta.


"Me hice soldado para ganar fama, y me dispararon por seis peniques al día".